Tienda de agujas es un título enigmático. Más que a los poemas que integran el libro, hace referencia a ese grado 0 que guió o motivó su escritura. La poesía entendida como pulsión o lucha contra las certezas: un almohadón mullido que día a día se rasga por culpa de un resorte imperceptible que sobresale del colchón, una púa que navega la sangre. “todo parece caerse sobre lo confirmado/en agujas ciegas” dice el poeta mientras se deja atravesar por el dolor. Si bien acepta el mundo que transita, no olvida que la repetición de la misma fórmula, los mismos vicios y papeles termina siempre en fracaso. Para ser en ese mundo elige la incomodidad. Y en la incomodidad elige no callarse nunca.
Este es el libro más nocturno de Jorge Figueroa. Acá no hay canchitas de barro ni bicicletas, ni madres, la infancia pesa mucho menos y nadie te da un abrazo cuando llegás a casa. Tampoco hay lugar para las ficciones exóticas. Sin embargo, el yo dice más vivo que nunca. Más terrenal y tranquilo. Más seguro de la vida y de la palabra, instancias que se moldean en el ensayo y la pérdida. La escena es una botella de vino abandonada (la luna no importa, no pienses en los efectos de la luz), imperceptible. Aunque se pueda presuponer que está vacía, en su cuerpo aún sobrevive un brebaje tibio, a punto para acompañar un pensamiento hondo sobre la supervivencia. Un faro para los habitantes de la oscuridad que hace tiempo dejaron de creer en un ideal de redención, la quimera de pensar que al final del día aflorará un refugio imposible.
Damián Lamanna Guiñazú
Sin darme cuenta
me fui quedando solo
como los zapatos viejos
el pasacasette
pero aún sigo sin convencerme.
Las flores en mi ventana crecen
como una parte innecesaria y tan natural
suelo detener la mirada en todo lo corrosivo
me enciendo muy pocas veces
y muchas ya no recuerdo mi nombre
Mi sangre
se destiñe entre árboles secos
así sin saberlo, pasa el reloj
sobre mis intentos
me dejo caer
procuro no ser el único.
