Caracolas

El hombre camina sin prisa por la playa. Se detiene a observar el mar, deja que el agua moje sus pies, retrocede, vuelve a avanzar. El sol casi ha desaparecido en la garganta de la noche, que se apronta a cubrirlo todo con su abrigo de blanco botón. Pero aún cuenta con algunos minutos: sus preferidos. La marea comienza a subir, las olas reclaman las caracolas cercanas. El hombre camina y las observa, levanta alguna, se la lleva al oído. Luego otra, y otra. Es el momento en que recuerda juegos de infancia, cuando su imaginación y el mundo real no padecían fronteras. Aquellas veces en las que hacía un pozo y quería acarrear toda el agua del mar en su baldecito. Sí, era por aquí, piensa. Y por allí, en estas arenas, comenzarían sus primeras lecturas adolescentes, bajo una sombrilla. Más adelante ve las rocas en las que encontró, en otro atardecer, a la más hermosa de las sirenas. Se lleva otra caracola al oído y revive viejos naufragios en la arena candente; quizá propios, quizás ajenos, ya no sabe. Y regresa ella, la niña rubia que había olvidado: corren juntos por la playa, saltan las olas pequeñas, comparten los juegos, escuchan las mismas caracolas, moldean la misma arena, construyen el mismo castillo.